Amédée, silencieux, s’essuie le visage avec son mouchoir en regardant le ciel. Puis il le range dans sa poche.
Amédée
(en regardant de nouveau le ciel)
- Une vraie poubelle... Voilà où nous en sommes maintenant... à devoir trier dans le ciel... tout en restant sur terre... sur cette terre ferme qui finira un jour par basculer. Et ça sera le monde à l’envers. Le pôle sud au pôle nord. Et le pôle nord à l’ouest... Mais où est-il, bon sang?... Où sont-ils maintenant ces voyous de l’espace?... Ils doivent certainement se cacher quelque part. Derrière une planète, sûrement... Oui, mais laquelle? Elles sont toutes si brillantes... Je les vois!... Quel monde!... Ils brillent dans leur inconscience... Les médiocres!... Si seulement je pouvais leur dire quelque chose... Les distances ne devraient pas exister. On aurait dû se rapprocher... non, trouver un moyen pour faire en sorte que...
Entre Émile en courant.
Émile (en entrant; essoufflé)
- J’ai un message du président.
Amédée
- Le président?
Émile
- Oui, le président.
Amédée (il bégaie)
- Le pré... zident... des... des...
Émile
- Oui, le président des présidents...