Le soir de cet après-midi mémorable, toujours à table, le seul endroit où les conversations avec mes parents ont un suivi plus ou moins raisonnable, mon paternel me demande avec un sourire bizarre:

 - Alors Charliprofipète, ton entretien s’est sûrement déroulé comme sur des roulettes, non?

 - Non, des patins à glace, je lui réponds sèchement.

 - Que veux-tu dire par là? 

 - Ça m’a laissé un froid.

 - Pourquoi, tu n’as pas été accepté?

 - Si.

 - Alors?

 - J’aurais préféré que tu n’interviennes pas... Et ce à la dernière minute.

 - C’était un pure hasard.

 - Mon cul!

 - Quelle horreur! s’exclame ma mère.

 Le vieux éclate de rire puis il dit à sa tendre épouse.

 - Ce n’est qu’un commencement, ma chérie. Ton fiston en sortira bientôt des plus choquants. Là où il travaillera, les grossièretés prolifèrent à vue d’œil.

 - On dirait que tu connait cet endroit comme ta poche. C'est là que tu as appris à magouiller? je m’adresse à lui.

 - C’est une insulte ou quoi?

 - Non, une simple question comme... comme...

 - Comme tu aurais aimé en recevoir?

 - Exactement!

 L’ancien maire pouffe puis il m’avoue avec un profond sérieux:

 - Le trois quarts des entretiens, c’est du bidon. Tout est décidé d’avance selon des critères très farfelus. Le pistonnage, ça fonctionne à fond dans ce pays de cocagne... Tu aurais voulu quoi? Passer à la casserole?

 - Passer à la casserole! s’inquiète ma mère.

 - Subir une épreuve désagréable, lui explique-t-il. Puis à moi:

 - Avec une questionnaire à la mords-moi le nœud? A ton grand dam? Pour amuser la galerie? Et après?.... Non, fiston, tu ne mérites pas ça. Toi, tu as fait des études et tu raisonnes humainement; eux, ces experts à la con, n’ont fait que de la politique et en font encore. Capiche!

 - ...

 - Oui ou merde?

 - Oui! je crie...