Trois jours plus tard, mystère et boule de gomme, on sonne à la porte.

 J’ouvre: deux policiers sont là, un gendarme et un gendarmette plus exactement.

 - Bon jour!

 - Bonjour?

 - Bonjour!

 Quasi avec allégresse, comme si de rien n’était.

 Puis l’homme me demande avec un regard inquisiteur:

 - C’est vous Charles Ducon?

 - Ducoin, je corrige en tirant une grimace... Oui, c’est moi. 

 - Désolée au nom de police, quelqu’un a  dû mal inscrire votre sur nom sur le carnet, m’explique la femme. 

 - Ce n’est pas grâce, il a simplement sauté une voyelle comme d’habitude, poursuit son collègue... Vous vivez seul?

 - Non, avec mes parents.

 - Ils sont là?

 - Non, ils travaillent tous les deux.

 - On peux entrer?

 - Y a t-il un problème?

 - Vous concernant: aucun. Il s’agit d’une fuite de gaz. 

 - On a banni ça chez depuis que mon père a visité... non, rien... et ma mère cuisine à l’électricité...

 - Le gaz doit sans doute venir d’ailleurs. On  peut entrer?

 - Si vous insistez. 

 Ils pénètrent dans l’appartement.

 - La fuite proviendrait de votre chambre, me dit la policière. Où est-elle? 

 - Par là.

 Et je conduis ces deux zigotos vers ma chambrette en alcôve.

 - C’est incroyable! s’exclame la gendarmette à peine avoir franchi le seuil de la porte... Comment vous faites pour vivre dans ce coin si étroit?

 - J’imite un condamné à mort dans son cachot, j’ironise.

 - Amusante réponse!... En tout cas, il y a de l’ordre.

 - Et pas d’odeur de quoi que ce soit!

 - En effet.

 - En effet, répète son coéquipier.

 Et ils repartent tout bonnement...